tag:blogger.com,1999:blog-45742858141729127642024-03-05T01:30:03.540-08:00Caperuzas rojas y demásYohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-19558621423250803872013-05-18T07:54:00.002-07:002013-05-18T07:54:49.584-07:00.No es que se me haya olvidado, ni mucho menos, de hecho, ya lo twittee. Y ahora a 18 de mayo, se me ha ocurrido dedicarle una entrada, porque esto ya lo tengo bastante olvidado. Pero ella no merece sólo esto.<br />
<br />
Mi actriz favorita, como ya se habrá notado, es Audrey Hepburn. Pero no es sólo alguien a quien admiro por sus películas, de hecho, no he visto todas, podría decir que he visto unas cuántas. No. No la admiro por su trabajo como actriz. No la he conocido. Todo lo que sé, lo he sabido por entrevistas, vídeos, reportajes, libros y fotografías.<br />
No me parezco a ella, y tampoco quiero. Es alguien a quién no puedo describir, alguien desconocido, pero sin embargo, siento como si ya fuese parte de mí, como si siempre hubiese estado ahí.<br />
<br />
Por eso, siempre está ahí cuando me levanto, y abro la ventana, miro todas las fotos y cuadros que tengo, como si ella estuviera presente.<br />
Puede que sea una obsesión, o un sentimiento oculto, o el querer admirarla, de adorarla. Pero no, simplemente me hubiese gustado conocerla, y a través de sus imágenes es el modo por el que puedo hacerlo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6qv_FhsY2k5qHUm6EPnyXc9Rg8vs8D-Colbx339FOEhJxydlrs4YRRXLvkwSrqi_iolAxl3RLwwM3QKUnfXwIY2r_8pKUn69Jit4yv_vgvwp-s_rop9GwqksAJBRegXsPNsHWFUYMra0/s1600/tumblr_lg2y6ikGlr1qzrkblo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6qv_FhsY2k5qHUm6EPnyXc9Rg8vs8D-Colbx339FOEhJxydlrs4YRRXLvkwSrqi_iolAxl3RLwwM3QKUnfXwIY2r_8pKUn69Jit4yv_vgvwp-s_rop9GwqksAJBRegXsPNsHWFUYMra0/s320/tumblr_lg2y6ikGlr1qzrkblo1_500.jpg" width="258" /></a></div>
<br />Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-36366839439279555552013-04-21T13:38:00.001-07:002013-04-21T13:38:39.904-07:0035<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXt2sxninC-E7xJd7wyyVDxHswQAgBm-M5vBXHbh2BzFaUDsd2dqfAHabJGUcXDJqiBms4HImMNaAQUiLvC-bgV4I4QbooQxjRlYV7zopdwZKkhNSykPLMqSz7outd6SSJtRsM6FtQBwY/s1600/tumblr_ma6v1bDiJw1rchxqao1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXt2sxninC-E7xJd7wyyVDxHswQAgBm-M5vBXHbh2BzFaUDsd2dqfAHabJGUcXDJqiBms4HImMNaAQUiLvC-bgV4I4QbooQxjRlYV7zopdwZKkhNSykPLMqSz7outd6SSJtRsM6FtQBwY/s320/tumblr_ma6v1bDiJw1rchxqao1_500.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
You're always such a fool</div>
Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-40297735830360894962013-04-21T13:37:00.001-07:002013-04-21T13:37:31.831-07:0034<i>"Dejo las cosas sin terminar, porque no creo que exista un fin para ello"</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-20833110234924506242013-04-21T13:32:00.001-07:002013-04-21T13:35:52.918-07:0033Ahora me veo como una niña tonta, que había creído en ilusiones, y que nunca pensó que aquella gente tan cercana pudiera hacerte tanto daño. Y no físico. Es increíble la de vueltas que da la vida, y cómo cambian las cosas.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
No soy ninguna filosofa de la vida, me gusta pensar y darle vueltas a las cosas, aunque muchas veces me hagan daño. Y pienso cada vez más en la facilidad con que una pierde todo lo que antes creía suyo de un momento a otro. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
La gente miente, yo también lo hago, pero con el curso de los años, aprendes lo que es una mentira seguida de una puñalada, y lo que es una mentira, que no va seguida de nada, simplemente sin importancia, pero que hace daño. No pretendo echar la culpa a nadie, porque si aquí hay una culpable, esa soy yo, por dejarme llevar y no darme cuenta de las cosas cuando podía haberlo hecho. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Por eso pienso, cuando dejo mi mente en pausa por un momento, lo feliz que me haría sentir dejarlo todo, y empezar de cero. De nuevo. Nadie te conoce y puedes ser quién tú quieras, y aprender de otras personas, desconocidas, que tal vez más tarde te hagan daño, pero nunca cometerás los errores que antes habías cometido. Pero luego, quizás, te darás cuenta, que tú también has cambiado, y sin embargo, cuando quieras volver, no quedará nada de lo poco que ya quedaba cuando protestaba y me ponía a pensar en lo egoístas que son la gente de mi alrededor, y lo niña buena y víctima que me sentía.<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-28986978023290630782013-02-15T10:27:00.000-08:002013-02-15T10:27:25.001-08:0032<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i>No es la típica mañana de verano, en la que los pájaros cantan
intentando sobresalir por encima del zumbido de las abejas. Ahora mismo, el
viento sopla fuerte, intentando arrancar las hojas a los árboles, a pesar de no
ser otoño. Caen pocas gotas de lluvia, y la pobre bicicleta roja chirría tirada
sobre la tierra. Observo aburrida desde mi ventana, el jardín, seco. <o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i>Apoyó mi naricita en el cristal, y el aire expirado marca una
nubecilla. Hace frío. Estoy descalza, pero es una moqueta, y no me importa,
pero está un poco áspera y pegajosa, porque se he caido el zumo de manzana. </i><o:p></o:p></span></div>
Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-30425561092041719092013-02-03T05:09:00.000-08:002013-02-03T05:09:05.873-08:0031Siempre me había considerado una mera espectadora, observando y analizando cada detalle de lo que ocurría a mi alrededor, y siempre había caído en la conclusión de que todos, absolutamente todos, cumplían un rol específico, como si jugásemos un papel en una obra de teatro.<br />
<br />
Es extraño, porque nunca me había sentido parte de esa obra, es decir, me consideraba a mí misma como alguien analizador, que no se dejaba llevar por la masa, y que acabase cumpliendo también un papel. Sin embargo, llega un momento, en el que el tiempo se para, y te das cuenta que tú también actúas y caes en una personalidad no tan moldeable, en alguien encasillado.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-35274558203004540692012-10-22T11:11:00.001-07:002012-10-22T11:11:52.754-07:0030<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvrjnGX8bNNJGf9aF7rqZ2GG4oKA38ndnpZtr4PvAcFwTxS0ji7gR1QLCsrb0cXBNRndzMtaEdhI7jN947I0vFE7JrbFe9NNmsWUbwox3V7Oj3XkrE82NKekXTnh7KbQZHUUGDtz2P3-4/s1600/58643_extranar_a_alguien.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvrjnGX8bNNJGf9aF7rqZ2GG4oKA38ndnpZtr4PvAcFwTxS0ji7gR1QLCsrb0cXBNRndzMtaEdhI7jN947I0vFE7JrbFe9NNmsWUbwox3V7Oj3XkrE82NKekXTnh7KbQZHUUGDtz2P3-4/s320/58643_extranar_a_alguien.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<em>Agáchate y escucha lo que el suelo, que apenas se queja, quiere contarte</em></div>
<br />Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-48758983915787089922012-10-22T11:07:00.000-07:002012-10-22T11:07:53.170-07:0029<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBHXHEwBpoV3NaHJUCUwRRdwpw72eaooFgG8cE215g_uHXkCO-PmIBJeKcXrNIb7i59Rta2LuIL7CcGTJt9oE6Ig9X2KumL2K-h57r_NLps13VU-A_Mq6DwR0cLNgfNIiibSV1e0vebko/s1600/388771_283112795059574_247049911999196_740876_962488772_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBHXHEwBpoV3NaHJUCUwRRdwpw72eaooFgG8cE215g_uHXkCO-PmIBJeKcXrNIb7i59Rta2LuIL7CcGTJt9oE6Ig9X2KumL2K-h57r_NLps13VU-A_Mq6DwR0cLNgfNIiibSV1e0vebko/s320/388771_283112795059574_247049911999196_740876_962488772_n.jpg" width="320" /></a><em>Le pareció extraño, que a pesar de que hacía ya tiempo que la conocía, aún siguiese viéndola como una extraña. Cada mañana la recibía con una gran sonrisa, sin embargo, aquel ensanchamiento de la boca, no estaba cargado de simpatía. Tampoco era rabia, ni indiferencia. Simplemente no mostraba ningún sentimiento, lo hacía por costumbre. Era una amiga de pocas palabras, pero cargadas de gran razón. Le gustaba describirse a sí misma de consciente, de creer conocer a todas las personas que en algún momento se habían cruzado con ella. Aquella pequeña muchacha de gran sonrisa, era una de ellas, pero sin embargo, a medida que pasaba el tiempo, sentía que se perdía algo. No es que ocultase parte de su personalidad, simplemente era una personita extraña, inteligente, a la que no le gustaba que se supiese mucho de ella.</em> <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-35117479694872578662012-09-04T05:22:00.000-07:002012-09-04T05:22:10.937-07:0028<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikJjQVqWvL8dfQ4UO-u0YEw-EhU6o349Z1g7kDjzjqlT2LYPyHehI8KGh5q9T-zu7QxhNSZWjnhFCdLALARRO68JcUq8aGcyAwDlEj8v-I6zFO5PDzPhaaWTKk31NsJYf93uV_xu6T6_g/s1600/imagenestristesparaimprimir1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikJjQVqWvL8dfQ4UO-u0YEw-EhU6o349Z1g7kDjzjqlT2LYPyHehI8KGh5q9T-zu7QxhNSZWjnhFCdLALARRO68JcUq8aGcyAwDlEj8v-I6zFO5PDzPhaaWTKk31NsJYf93uV_xu6T6_g/s200/imagenestristesparaimprimir1.jpg" width="200" /></a>Lloraba. Las lágrimas bajaban por sus sonrojadas mejillas mientras intentaba respirar suavemente. Se sentía hundida y decepcionada. Con paso <br />
lento, hacia la ventana, intentaba ver algo a lo lejos, pero sentía tal vacio, que ya con lágrimas en los ojos no llegaba a ver si quiera los grises nubarrones que escondían el sol. <br />
<br />
Lloraba. Pero ahora sus lágrimas, secas algunas ya en las mejillas, bajaban por su barbilla hasta el cuello. No podía parar, había un gran dolor en su interior que hacia temblar sus dedos e inundar sus ojos. <br />
<br />
De pronto, hacia la puerta, una voz la llamaba, una voz fuerte, <em>"chiquitina, ¿estás ahí?"</em><br />
<em></em><br />Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-26354786945103329082012-06-24T04:07:00.000-07:002012-06-24T04:07:05.303-07:0027Aquel oscuro lago, ese vacío, ese olor. Malhumorada levanto la vista, ¿dónde está? Aquel barco que cruza todos los días de orilla a orilla. Puedo sentirlo, pero no lo veo, tal vez sea la niebla que emborrona el horizonte. <br />
Siento el viento, pero aquello no hace que mis pensamientos mejoren. Quiero ver el barco otra vez, como cada mañana. Pero no lo veo. No está. Quiero volver a imaginar historias, pero no lo veo, y así no puedo. <br />
De pronto, una voz, "encuéntrame". No lo entiendo, estoy sola, en la orilla del lago. "Encuéntrame". Me giro, y miro entre los árboles, y nada, ni un pequeño pajarillo sale al encuentro de mis ojos. "Encuentrame". La voz de nuevo. <br />
- ¿Dónde estás? Sal de tu escondite<br />
- No puedo, encuéntrame<br />
- ¿Cómo que no puedes? ¿Dónde estás escondido?<br />
- Si te lo digo, ya no vale, tienes que encontrarme para que el juego acabe<br />
<br />
De pronto, me veo a mi misma buscando entre los árboles, entre los arbustos, pero nada, aquella voz no aparece. De pronto, una pequeña risotada. <br />
<br />
- No te encuentro, ¿dónde estás?<br />
- Búscame, vamos, no es díficil, se me ve desde el lago<br />
- ¿Desde el lago?<br />
<br />
Silencio. Me muevo como una tonta, a paso rápido para terminar con ese estúpido juego, y de pronto un niño pequeño asustado asoma la cabeza. <br />
<br />
- Me has visto, ya ha terminado<br />
- ¿Qué ha terminado?<br />
- El juego, has descubierto mi escondite<br />
- Pero yo no estaba jugando<br />
- Claro que sí, me buscabas, yo era aquel niño que viajaba con su padre en aquel barquito<br />
<br />Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-35147537848950504572012-06-24T03:52:00.001-07:002012-06-24T03:52:31.351-07:0026<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI9LFBVzJbfH1YX3V41sKGX67Y4csLfsi9Q5Jxi3QV-8YJYKs5MlTleQ7A1hgGBU4pCKEb9jN8l47GcclKUfowLMKpZs4l1S4JOdBA107Jy2X7mpuMGNUFonbB8CfBwQ_4Q0ncA8Gmb1g/s1600/272400-bigthumbnail.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI9LFBVzJbfH1YX3V41sKGX67Y4csLfsi9Q5Jxi3QV-8YJYKs5MlTleQ7A1hgGBU4pCKEb9jN8l47GcclKUfowLMKpZs4l1S4JOdBA107Jy2X7mpuMGNUFonbB8CfBwQ_4Q0ncA8Gmb1g/s320/272400-bigthumbnail.jpg" width="320" /></a>
<br />
<br />
<em>The touch of your lips, it's a shock not a kiss, it's a electric twist, it's a electric twist</em>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-64623838019325487792012-06-19T04:24:00.002-07:002012-06-19T04:25:10.477-07:0025<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmytSvWQ5h_sLK7HtpMh40_27nC0TeDvZ8X9uBvo6IJHBrxWlDsjG-YKqoysRkAIIDcFkOqPkin6e6KXymiWGmGFGsgEjRa5eH_jOKYj27UB6iWWHhLvMdx6oq03Ddpb0hFooP6e3VDW8/s1600/Torre.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmytSvWQ5h_sLK7HtpMh40_27nC0TeDvZ8X9uBvo6IJHBrxWlDsjG-YKqoysRkAIIDcFkOqPkin6e6KXymiWGmGFGsgEjRa5eH_jOKYj27UB6iWWHhLvMdx6oq03Ddpb0hFooP6e3VDW8/s320/Torre.png" width="320" /></a>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><br /></span></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><br /></span></span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px; line-height: 17px;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><br /></span></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;"><i>Des yeux qui font baiser les miens, u</i></span><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;">n rire qui se perd sur sa bouche, v</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;">oila le portrait sans retouche, d</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;">e l'homme auquel j'appartiens</span></i>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-26787179300876039382012-06-19T04:16:00.000-07:002012-06-19T04:26:07.880-07:0024<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilZ2cxWaDzgbMUQDuRKeTqDXLOYI-4K195kepTjB-K_e0YUex8Lkbc789Hn2oeStvjp17RjeHh8zpxKZZbR5vOgxTekugRFFv8Fde5Zxn3Aarh5KQaJP3fS0jGuOQlTIGiQOohvnDIIU8/s1600/cansada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilZ2cxWaDzgbMUQDuRKeTqDXLOYI-4K195kepTjB-K_e0YUex8Lkbc789Hn2oeStvjp17RjeHh8zpxKZZbR5vOgxTekugRFFv8Fde5Zxn3Aarh5KQaJP3fS0jGuOQlTIGiQOohvnDIIU8/s320/cansada.jpg" width="251" /></a>
Se levantó en medio de la noche. Sus tripas rugían vivamente, no había cenado y tampoco comido. No tenía ganas de beber un vaso de agua siquiera. Pero sus tripas hablaban ahora, pero ella no sentía gana alguna de meterse comida en el estómago. Se sentía débil y con miedo, no le había bastado con guardar sus preocupaciones debajo de la almohada. Los pensamientos la atormentaban, y ella intentaba escapar, pero siempre la atrapaban. Le chupaban la alegría y las fuerzas de vivir, y por eso se sentía débil, sin fuerza alguna.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-77838417227101907932012-06-12T09:57:00.002-07:002012-06-12T09:57:56.432-07:0023<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8fRKnSH-PifExz5GbzzG7OjGuGrsObMu3GQHXH_Dy-ttzAeBz2-L7SnHjzYekuQQiVdX8kGhhI9czDv9S3tMqB_opZUk-9o9oYPHX5fQjfnKyIf882Ftw06RFt2nAcHoANgNWc6Iupkk/s1600/e84f3585.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8fRKnSH-PifExz5GbzzG7OjGuGrsObMu3GQHXH_Dy-ttzAeBz2-L7SnHjzYekuQQiVdX8kGhhI9czDv9S3tMqB_opZUk-9o9oYPHX5fQjfnKyIf882Ftw06RFt2nAcHoANgNWc6Iupkk/s320/e84f3585.jpg" width="250" /></a><em></em><br />
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<em>Quiero que me busques, y quiero que me encuentres.</em> <br />Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-36377170403943701432012-06-12T09:39:00.000-07:002012-06-12T09:39:29.051-07:0022<em>Corinna</em><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Caminaba
lentamente por las calles de París, una chica delgaducha y pequeña. Caminaba
pensativa mientras la lluvia francesa caía sobre su cabeza. Pero no parecía
importarle. Daba pequeños saltos intentando evitar los charcos, pero siempre
caía en alguno. El flequillo le tapaba ahora los ojos, y sus gafas se
encontraban empañadas ahora. Pero aquello no evitó que Corinna, pudiese fijarse
en las personas que corrían a su alrededor. <o:p></o:p></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Llevaba
el vestido empapado, y las sandalias rotas por haberse resbalado en las
escaleras del parque. </span><br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La
gente corría a su alrededor, intentando ponerse a salvo de las gotas que caían.
Pero Corinna caminaba a paso lento, no es que no le importara que la lluvia
ahora estuviese llegando a su ropa interior, pero había algo que en su pequeña
cabeza había bloqueado sus acciones motoras, por lo que solo pensaba en esa preocupación
que tenía. Y lo que ocurría a su alrededor no importaba en absoluto. <o:p></o:p></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Pues
bien, la pequeña Corinna, conocía que algo se estaba cociendo en su menuda
cabeza, pero no sabía el qué. Había estado nerviosa toda la mañana mientras
trabajaba en la biblioteca, pero no sabía el por qué. ¿Olvidaba algo?
Probablemente sí, puesto que era la persona más despistada y desordenada del
universo. Pero no era aquello, se trataba de otra cosa, y ella estaba segura. <o:p></o:p></span><br />
<br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Por
fin visualizó el jardín de la señorita Dawson, una gran dama inglesa, que había
llegado a París para trabajar como actriz, y a la que le iba demasiado bien. La
casa de Corinna, era algo más pequeña que la casa de la señorita Dawson, y
quedaba cerca de ésta. Cruzó la carretera y empujó la verja oxidaba que daba a
su pequeño jardín llena de plantas podridas. Corinna siempre había pensado que
podrían cuidarse solas, como las del bosque, y esperaba con ansias poder
demostrarlo, pero por el momento, las plantas marchitas adornaban su pequeño
jardín. </span><br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Caminó
por las baldosas de piedra e introdujo la llave en la puerta. Se oyó un pequeño
chirrido y por fin, estaba en la entrada de su hogar. Iba a darse una ducha,
cuando de pronto oyó el timbre de la puerta. ¿Quién sería? ¿La señora
Babineaux? Su jefa estaría ahora demasiado ocupada ordenando los libros que los
niños, en la sala infantil, habían dejado escondidos debajo de la mesa, de la
alfombra, y quién sabe dónde. ¿La señorita Dawson? No lo creía, probablemente
estaría ensayando para su próxima obra de teatro. Pues no quedaban más personas
que conocieran a Corinna, ya que no era muy sociable. <o:p></o:p></span><br />
<br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Después
de quedarse unos minutos embobada pensando en quién podría ser la persona que
esperaba ahora en la puerta, sonó por tercera vez el timbre. Y esta vez, abrió.
Se trataba de una mujer menuda, con pelo blanco recogido en un moño, y vestido
negro. Sus arrugas ya habían quedado tan marcadas, que parecía que aquella
señora se las había pintado así misma. Pero extrañamente, sonreía, o eso
parecía, pues su labio inferior se torcía ligeramente hacia abajo y hacia fuera.
</span><br />
<br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">“Veo
que no sabes quién soy”. Corinna volvió a quedarse pensativa de nuevo. Y
revisando su lista de personas conocidas y con aquellas en el que en algún
momento de su vida había compartido oxigeno. Pero aquella señora no se
encontraba en ella, no la había visto nunca. “¿No me recuerdas?”<o:p></o:p></span>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-16660202802202610742012-06-11T04:19:00.000-07:002012-06-19T03:57:09.974-07:0021Perfección: Audrey Kathleen Ruston, <strong>Audrey Hepburn</strong><br />
<br />
<em>Ingenuos, los que creíais que no existía.</em>
<br />
<br />
"Se te rompe el corazón, eso es todo. Pero no puedes juzgar o señalar con el dedo. Sólo debes terner la suerte de encontrar a alguien que te valore"<br />
<br />
"El amor no me aterra. Pero el abandono, sí. La vida me ha hecho terriblemente consciente de que nos lo pueden arrebatar todo y destrozarnos la vida"
<br />
<br />
"Dejo que mi corazón dé lo mejor de mí"<br />
<br />
"Mira, siempre oigo o leo que soy hermosa, sencillamente no lo entiendo..."<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/gGbKhZPDWaE?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-82139684870806480882012-06-06T11:30:00.002-07:002012-06-11T04:23:32.303-07:0020- Vamos, sopla
<br />
- ¿Que sople? ¿El qué? ¿Esto?<br />
- Sí, vamos, sopla, y pide un deseo, pero no me lo digas.
<br />
- Claro, sino no se cumple, y yo quiero que se cumpla.
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig-XILcHDa4uK2DFPBTjaKUfGGxy1wotsETHRlCz8U0DCKrC9bSIuWujYtyqqc-oPxAoPAddDOTGPfO4VKM9Iw5_YedS1aJDFPbB2HTt-8MYcQ4N5Dsta6JJZDWQm0q_pW1oiILjsY4m0/s1600/1237402716622_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig-XILcHDa4uK2DFPBTjaKUfGGxy1wotsETHRlCz8U0DCKrC9bSIuWujYtyqqc-oPxAoPAddDOTGPfO4VKM9Iw5_YedS1aJDFPbB2HTt-8MYcQ4N5Dsta6JJZDWQm0q_pW1oiILjsY4m0/s200/1237402716622_f.jpg" width="200" /></a></div>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-34092929276381306682012-06-06T11:27:00.000-07:002012-06-11T04:24:06.891-07:0019Dejó que la puerta se cerrará lentamente, y poco a poco se acercó a la ventana en la oscuridad. Se sentó, y dejó que la luz de la luna mojara su cara. Hacia algo de viento aquella noche, las ramas golpeaban su ventana. Miró hacia abajo, pequeñas pelusas bailaban sobre las tablas de madera. Sonrió, mañana era la primera vez que bailaba en un escenario. Se pondría sus zapatillas de ballet y su traje. Bailaría hasta que sus pies se cansaran. Mamá había dicho que le saldría genial, y que no se pusiera nerviosa, pero aquella noche no podía dormir. Había bajado ya cuatro veces en busca de leche a la nevera, acariciado al gato, incluso visitado a su hermano mayor que dormía placidamente y que pronto tenía un examen muy importante. Y aún seguía sin poder dormir.
Comenzó a contar las estrellas, una a una, empezando por la más brillante, hasta que cayó rendida en la número 15.
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqKrpypY7K0Fk29xZtTwR8PvVtbXJ9YTL2l78YX3Bxy5DTyA16pNdQfPvKwhr6hjXEpM6LqzrmojYhHUEN2Im3fjuWhX1IGjIGTFSPrnT7Qik-bYPfOKYetnQJ2eQb2Zl3gNq2bDEUnjc/s1600/little-ballerina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqKrpypY7K0Fk29xZtTwR8PvVtbXJ9YTL2l78YX3Bxy5DTyA16pNdQfPvKwhr6hjXEpM6LqzrmojYhHUEN2Im3fjuWhX1IGjIGTFSPrnT7Qik-bYPfOKYetnQJ2eQb2Zl3gNq2bDEUnjc/s320/little-ballerina.jpg" width="320" /></a></div>Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-54783224292565918422012-04-28T07:53:00.000-07:002012-04-28T07:53:15.534-07:0018"<i>Una joven caminaba cabizbaja por las calles mojadas de París...</i>
Cualquier libro podría haber empezado así, y luego haber acabado con un bonito final, en el que la joven triste, que al principio caminaba cabizbaja bajo la lluvia francesa, es besada. Pero esto no es un libro. Y tampoco es un diario. Solo somos yo, y el teclado del ordenador.
No pretendo ser escritora, pero tampoco soy la típica adolescente que escribe sus exageradas vivencias en un diario para llamar la atención. Simplemente, sentada en el autobús, reflexiono sobre lo que me rodea, y no solo sobre el chico que está sentado a mi lado que no para de mirar lo que estoy haciendo con el ordenador, sino de todas las personas que sin querer, han respirado el mismo aire que yo en algún momento de sus vidas.
¿Y qué reflexión puedo hacer yo? Ni siquiera ha acabado de madurar mi mente, y no tengo las ideas claras. Y puede que dentro de unos años, decida borrar esto, porque me siento avergonzada de haberlo escrito. Pero a veces tengo la necesidad de vaciar mi mente, y de que todas esas ideas acumuladas salgan fuera de mi cabeza.
Pues bien, mi nombre es Eileen, y esta es mi historia"Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-76565229299507292232012-04-13T07:41:00.002-07:002012-04-13T07:44:25.600-07:001(Posible continuación de 1)<br /><br /><em><br />La gente empujaba. Adele se sentía mareada, había bebido demasiado. No conocía a nadie, pero sin embargo, se movió hasta el escenario. Una chica de pelo oscuro la agarró por el brazo. “Creí que no vendrías, ¿dónde has estado?”. Para serle sincera, no se acordaba en absoluto. Había bebido demasiado, y no sabía lo que había hecho hasta ese momento. Pero no le importaba, estaba feliz. Se soltó dando un empujón a la chica y subió al escenario. Se encontraba realmente borracha. Chicos de último curso tocaban, y Adele se acercó a uno de ellos. </em><br /><br />Adele abrió de pronto los ojos. Alex. Alex era el cantante de aquel grupo. No se acordaba de cómo lo había conocido, y habían intercambiado pocas palabras. Pero sin embargo, Adele se había acercado a él y susurrado al oído. <br /><br />El viento pegaba fuerte contra sus mejillas. Tenía las manos heladas, y los pies sobre la hierba mojada. Sentía frío, pero no le importaba, porque más le dolía recordar aquellos momentos de esa fiesta y sin embargo, no recordar nada de cómo había llegado hasta allí, y por qué tenía una caperuza roja. ¿Había sido una fiesta de disfraces? Para nada, a pesar de que estaba vestida con una túnica marrón, recordaba llevar a la fiesta aquel top azul que había robado de su hermana, y los pantalones negros que se había comprado hace ya un mes. <br /><br />Pero Alice, la chica de pelo oscuro que la había agarrado por el brazo minutos antes de subir al escenario, le había preguntado dónde se había metido. Aquel recuerdo comenzó a preocuparle, ¿dónde se había metido? ¿Qué había hecho? ¿Tenía algo que ver aquello con que ahora estuviese en aquel lago y vestida de esa forma?<br /><br />Intentó corregir su postura y ponerse cómoda contra el árbol, pero notó un dolor punzante en la muñeca izquierda, se la había roto, o se la habían roto. Se tocó la cabeza, y notó los dedos mojados. La habían destrozado, y aún no sabía por qué. Miró a su alrededor, pero solo encontró un pequeño bosque, campos, un lago, ni siquiera un mísero pueblo. <br /><br />Debía intentar recordar lo que había sucedido. Cerró de nuevo los ojos, y volvió al momento de la fiesta, no recordaba nada anterior. <em>Volvió a pasar por la gente que la empujaba bailando, por Alice que le agarraba del brazo, y por Alex. “¿Vienes conmigo?” </em><br /><br />¿Le había dicho aquello a un chico que apenas conocía? Imposible. Imposible, imposible, imposible. Adele era tímida, callada, no hablaba con nadie que no fuera Alice. Alice era su única amiga en el instituto, y no podía hablar con nadie más, no porque no quisiera, sino por Alice. A ella todos los alumnos del instituto le parecían hipócritas y ególatras. Siempre que Adele quería hablar con alguien, pedía opinión a su amiga, aquello le parecía muy importante. Toda amistad nueva que entablara, debía gustar a su amiga, porque no quería perder a Alice. <br /><br />A Alice no le gustaba Alex. Aquel chico extrovertido y guapo de último curso, que tocaba en un grupo y tenía a la mayoría de las chicas locas por él. Para Alice, Alex era el típico chico de las películas americanas, que se ligaba a las animadoras, sacaba malas notas y se creía el centro del universo. Sin embargo, Alice había hablado con él más de una vez. Eso le había fastidiado muchísimo a Adele, pero no había dicho nada. <br /><br />Pues bien, Adele le había dicho en las mismas narices de Alice, al chico guapo de último curso si quería ir con ella. Cerró los ojos de nuevo, intentando recordar aquel momento. <em>Alex sonreía, divertido por la borrachera de aquella chica. “¿Vienes o no?” Le había repetido Adele. Alex dejó el micrófono y la guitarra, “chicos, ya es suficiente, la gente está ya borracha y se aburre, dejemos que venga el Dj” Los demás componentes del grupo lo miraban con sorpresa “pero tío, ¿de qué vas? Nos quedan aún dos canciones”, pero Alex ya se había marchado de la mano de Adele. Salían ahora en silencio de la fiesta. Sin la música solamente oían las voces de la gente ya embobada por el alcohol. Alice había desparecido, pero para Adele, aquello, no importaba en absoluto. <br /><br />Los dos salieron al asfalto. Sentados en un banco, Alex comenzó a hablar. “¿y bien? ¿Cómo te llamas?” Adele no se encontraba demasiado bien, tenía un nudo en la garganta. “Me llamo Adele” “Un nombre muy bonito, ¿en qué curso estás?” “Este año paso a último curso, tú pasarás a la universidad y te olvidarás de todos nosotros”. Alex rió divertido. “No creo que me olvide, mis amigos me recordarán que los dejé colgados por ti”. Adele cruzó las piernas, nerviosa, y sentía los ojos del chico en su espalda. “¿Te encuentras bien?”. “Sí, solo estoy un poco mareada”. “Bueno, cuéntame, ¿para qué querías que viniera contigo?” “Quería conocerte”. “Oh, muy bien, mi nombre es Alex, y el tuyo Adele, muy bonito, encantado de conocerte” “Igualmente”. Alice había aparecido de pronto, “genial, muy buena amiga, pequeña Adele” estaba bañada de un líquido denso marrón y descalza. Parecía realmente enfadada, así que Adele se levantó “¿qué ha pasado?”, a lo que Alice respondió “tú sabrás”, para después empujarla y marcharse a casa.</em><br /><br />¿Por qué Alice había dicho aquello? ¿Y por qué estaba manchada? ¿Realmente había sido su culpa? No entendía nada de lo que había sucedido aquella noche, y menos, lo que pasaba ahora. Pero no había nadie a quien preguntar, así que intentó levantarse. Le dolía todo el cuerpo, pero aún así consiguió ponerse de pie. <br /><br />Oía a lo lejos cánticos de los pájaros de alrededor, pero ninguna voz. Sus pies descalzos pisaban fuertemente la tierra en la que estaban apoyados, y la hierba fría y mojada acariciaba su piel. Estaba muy cansada, pero debía salir de ahí, o buscar ayuda, y eso no lo iba a conseguir apoyada contra un árbol. Giro la cabeza para ver que encontraba fuera del bosque, si había una salida, o algún sendero que seguir. Pero nada. Y además no recordaba haber pasado por aquel bosquecillo, probablemente porque tendría los ojos vendados. Recogió la caperuza del suelo y se la puso en la cabeza, no servía de mucho, pero al menos tapaba sus orejas. Comenzó a adentrarse en el bosquecillo, con dolores en los pies de pisar los palos y las pequeñas piedras que yacían sobre la tierra.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-21325890899914026672012-03-20T10:53:00.002-07:002012-03-20T10:59:12.992-07:0017Aquella mirada. Tal y como recordaba, pero pérdida. Había perdido esa luz. Ya no brillaba, y había perdido su encanto. Tanto tiempo sin verle, y había vuelto. Cambiado, pero seguía siendo aquel chico tímido y nervioso. Caminé para darle un beso en la mejilla. Pero no sonrió, ni apartó la mirada. Simplemente la mantuvo, como nunca lo había hecho antes.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-56823720537683989792012-03-20T10:48:00.002-07:002012-03-20T10:53:35.264-07:0016Enarcó las cejas, para luego dejar caer una lágrima porque la habían descubierto. Cerró los ojos, intentando aguantar, pero no bastó, y la respiración comenzó a acelerarse por momentos. Notaba arrepentimiento en su mirada. Pero no me bastaba. Me había hecho daño. Ahora me sentía complacida, como si hubiese hecho algún bien por alguien, cuando lo había hecho simplemente por mí. Pero, ¿realmente merecía aquel reproche?<br />Cerró los puños fuertemente, y la rabía era ahora quien se apoderaba de ella. Notaba cierta chispa en sus ojos, lo que quería decir: que juraba venganza.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-17383845207881246632012-03-20T05:38:00.003-07:002012-03-20T05:42:39.246-07:0015<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnQ51Cb-6ZfEeQyXRJI4TzK_eJ9-W4fVhJ-Ql7dQymiMP_l0oymReLKCe3W6xFZT7kYQGrwUuS2JtvAiEwpcB4mYeoJj_j7ONoDc6l5xtp1btIY-ZSqhsIQGBDJ60E9vNC6pdl1WBTCMc/s1600/usada30.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnQ51Cb-6ZfEeQyXRJI4TzK_eJ9-W4fVhJ-Ql7dQymiMP_l0oymReLKCe3W6xFZT7kYQGrwUuS2JtvAiEwpcB4mYeoJj_j7ONoDc6l5xtp1btIY-ZSqhsIQGBDJ60E9vNC6pdl1WBTCMc/s320/usada30.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721958662330223778" /></a><br /><br />Aquellos tiempos, en el que la felicidad quedaba reflejada en una sonrisa, ahora no son más que fotos. Y el pasado queda recordado en cada una de ellas.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-34876641174652988962012-03-19T09:27:00.002-07:002012-03-19T09:29:34.958-07:0014<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevaqM2Ke_PMqnESlbfrGEfeIVYP36qNjc3O-d5fta5lp56mb-sWlYT16oZNxipsQeo2pag1yiaBZo8xkvPy6RjVYWSLB0-6ng62p774r-JzI2Xj8tgvMkynE8Q5xmXHQE_weR0KL5ZOo/s1600/tumblr_lyapomfVSF1qdatqbo1_500.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 152px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjevaqM2Ke_PMqnESlbfrGEfeIVYP36qNjc3O-d5fta5lp56mb-sWlYT16oZNxipsQeo2pag1yiaBZo8xkvPy6RjVYWSLB0-6ng62p774r-JzI2Xj8tgvMkynE8Q5xmXHQE_weR0KL5ZOo/s200/tumblr_lyapomfVSF1qdatqbo1_500.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721646208039682322" /></a><br />¿Y cambiaría en algo si te dijera que nadie te va a querer nunca tanto como yo te quiero?Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4574285814172912764.post-33268669998160440992012-03-19T09:24:00.002-07:002012-03-19T09:27:31.677-07:0013<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZib8NCt3O5-kbdoTJJBTIdwvYSv3Ut6gc2_UmcV36etdwTiOCBgt-BmREcqSMxvNiJuG3RsgoS67ScmG8C54i_mX0v4x7zSKN5SWC0m7fLUuCyk7Rqz2RhMvm_fyPSTxTmyb3YVI-aqI/s1600/282577_240445042653148_233842959980023_796598_6491514_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZib8NCt3O5-kbdoTJJBTIdwvYSv3Ut6gc2_UmcV36etdwTiOCBgt-BmREcqSMxvNiJuG3RsgoS67ScmG8C54i_mX0v4x7zSKN5SWC0m7fLUuCyk7Rqz2RhMvm_fyPSTxTmyb3YVI-aqI/s200/282577_240445042653148_233842959980023_796598_6491514_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721645668572959682" /></a><br />-¿Sabes? Pensé que deberías saberlo. <br />-¿Saber qué? <br />-Que alguna vez fuiste feliz conmigo.Yohttp://www.blogger.com/profile/12804821732964555678noreply@blogger.com0